Le vent de sable passe ....mais n'efface pas toutes les traces .

Il y a  longtemps un petit garçon  a eu la chance d'aller  comme peu d'autres à une école spéciale! Il pouvait apprendre des choses différentes  sans   instituteur  et sans salle de classe mais simplement en regardant les choses autour de lui .Sa classe c'était le  sable du désert du sud saharien où les hommes bleus vivaient encore avec leurs règles et leur liberté . La richesse de ces lieux n'était pas  dans le luxe  mais seulement dans la rudesse et la vérité des choses.Ce sable rouge qui  servait à faire les maisons était partout et l'eau semblait inexistante  et pourtant la  vie y avait fait sa place. Un des plus téméraires des pères blancs  y avait  son bordj , il s'appelait  le père de Foucault et des années après sa mort , le petit garçon en question y jouait  avec toute l'insouciance de la jeunesse pourtant ce lieu est resté gravé dans sa mémoire , je devrait  dire dans ma mémoire . En effet malgré le peu d'intérêt apparent que j'ai pu porté ,à ce moment là , à un petit trou  de balle sur un écriteau  à côté d'une porte ,aujourd'hui  je le vois  toujours  avec les yeux de cet enfant qui se demande encore ce qui avait poussé un homme à se perdre dans  cet endroit  et pourquoi d'autres  lui  avaient  ôté la vie dans un lieu  où toute  vie mérite d'être protégée .
Tamanrasset : Charles de Foucauld  y a été tué en 1916  et j'y jouais en 1962, depuis le Paris - Dakar y a laissé ses traces et les rares images que j'ai aperçues m'ont fait prendre conscience que j'ai un trésor  qui s'appelle les souvenirs d'un autre temps.